Una vez tuve un sueño interesante. Yo era como una especie de Asistente de Sheriff en un pueblo y tenía que cuidar un preso dentro de una cárcel. No recuerdo muy bien el contorno del sueño... sólo se que en ese momento yo era la segunda persona responsable de la custodia de ese preso... al estilo Kevin Costner en la pelicula "Wyatt Earp" (si, puedo admitir que la concepción no es nada original, si uno se chupa todos los cliches de los Westerns de Hollywood.
En fin...
El plan es que viene una banda de forajidos a "reclamar" el preso... no recuerdo bien si era porque el vacano era uno de los forajidos, o porque los vaqueros querían hacer un poco de justicia divina con el recluso. El plan es que en ese momento yo era la frontera entre el orden y la anarquía... no del bien ni el mal... sino de evitar el caos... [O al menos era el segundo al mando en esa tarea]
El Sheriff [imagino que mi mente proyectó una especie de híbrido entre John Wayne, Clint Eastwood y todos esos toletes] salió de pechú a ser la última frontera entre el orden y la anarquía. Es de pronto cuando, sin preguntar mucho, uno de los forajidos mata a tiros al Sheriff... dos o tres disparos en el pecho (era un sueño, no recuerdo bien). Y luego me mira a mi, antes de que pudiera decir: "Espérate, Espérate, Espérate... yo no voy a aguantar un tiro por eta vaina"... despierto imaginando que en mi sueño recibí un buen plomazo.
Y es un sueño que siempre recuerdo, en vista de que lo que me corresponde hacer ahora... en este estilo de vida que he elegido... es fácilmente asimilable a lo que pasa en ese pueblo. Lo interesante es que en el sueño yo me ubicaba no como un sheriff, sino como una especie de segundo al mando.... y será la inestabilidad propia de los sueños o el hecho de que dentro de las pesadillas el pánico no te deja hacer las cosas correctamente, pero no pude verificar si tenía o no una pistola para defenderme. ¿Será así como me encuentro? ¿Que a la hora de la verdad si voy a imponer el peso de la Ley sólo cuento con este pecho para sacarlo en alto y recibir un plomazo. Sinceramente... no lo sé.
Solo sé que en esta etapa de suplencia he tenido que lidiar con situaciones conflictivas, y a pesar de que entiendo que en esta función se debe ser lo más diplomático posible, esos momentos sacan de mi la parte más impulsiva y suicida en donde siento que puedo cometer un grave error al sacar el pecho, cuando puedo suavizar los vientos con palabras.
Necesito mejorar esta impulsividad... tratar de calmar los nervios, y ver como busco que las cosas se solucionen sutilmente, en vista de que un manejo equivocado puede colocarme en la mitad de la carretera, en donde el orgullo te dice que siga hasta el otro lado, y la conciencia dice que debo devolver mis pasos.
Lo que todavía no entiendo es por qué yo no era el sheriff en mi sueño... porque estuve como segundo al mando... que es lo que esto quiere decir... ¿será que estoy siguiendo, sin de veras sentirlo, una línea de verdaderos locos que no conciben en su justa naturaleza el peligro de lo que hago... de lo que hacemos... de lo que dejamos de hacer? ¿será que en el fondo esta no es mi vocación y mi actitud no es más que una proyección de otra persona que no soy yo? ¿Acaso trato de ser lo que no quiero?
En fin...
El plan es que viene una banda de forajidos a "reclamar" el preso... no recuerdo bien si era porque el vacano era uno de los forajidos, o porque los vaqueros querían hacer un poco de justicia divina con el recluso. El plan es que en ese momento yo era la frontera entre el orden y la anarquía... no del bien ni el mal... sino de evitar el caos... [O al menos era el segundo al mando en esa tarea]
El Sheriff [imagino que mi mente proyectó una especie de híbrido entre John Wayne, Clint Eastwood y todos esos toletes] salió de pechú a ser la última frontera entre el orden y la anarquía. Es de pronto cuando, sin preguntar mucho, uno de los forajidos mata a tiros al Sheriff... dos o tres disparos en el pecho (era un sueño, no recuerdo bien). Y luego me mira a mi, antes de que pudiera decir: "Espérate, Espérate, Espérate... yo no voy a aguantar un tiro por eta vaina"... despierto imaginando que en mi sueño recibí un buen plomazo.
Y es un sueño que siempre recuerdo, en vista de que lo que me corresponde hacer ahora... en este estilo de vida que he elegido... es fácilmente asimilable a lo que pasa en ese pueblo. Lo interesante es que en el sueño yo me ubicaba no como un sheriff, sino como una especie de segundo al mando.... y será la inestabilidad propia de los sueños o el hecho de que dentro de las pesadillas el pánico no te deja hacer las cosas correctamente, pero no pude verificar si tenía o no una pistola para defenderme. ¿Será así como me encuentro? ¿Que a la hora de la verdad si voy a imponer el peso de la Ley sólo cuento con este pecho para sacarlo en alto y recibir un plomazo. Sinceramente... no lo sé.
Solo sé que en esta etapa de suplencia he tenido que lidiar con situaciones conflictivas, y a pesar de que entiendo que en esta función se debe ser lo más diplomático posible, esos momentos sacan de mi la parte más impulsiva y suicida en donde siento que puedo cometer un grave error al sacar el pecho, cuando puedo suavizar los vientos con palabras.
Necesito mejorar esta impulsividad... tratar de calmar los nervios, y ver como busco que las cosas se solucionen sutilmente, en vista de que un manejo equivocado puede colocarme en la mitad de la carretera, en donde el orgullo te dice que siga hasta el otro lado, y la conciencia dice que debo devolver mis pasos.
Lo que todavía no entiendo es por qué yo no era el sheriff en mi sueño... porque estuve como segundo al mando... que es lo que esto quiere decir... ¿será que estoy siguiendo, sin de veras sentirlo, una línea de verdaderos locos que no conciben en su justa naturaleza el peligro de lo que hago... de lo que hacemos... de lo que dejamos de hacer? ¿será que en el fondo esta no es mi vocación y mi actitud no es más que una proyección de otra persona que no soy yo? ¿Acaso trato de ser lo que no quiero?
No lo sé....
No hay comentarios:
Publicar un comentario